Obra da Vida

por Wagner Hilário

Uma manhã nasce assim:

Duas mãos miúdas esticando meus lábios pelas bochechas.

Se pinta assim:

Dois olhos celestes de infância concentrados no desenho vivo

Que sou eu.

— Que tá fazendo, filho?

— Tô te sorrindo.

Desfeito e refeito

por Wagner Hilário

Defeito, eu feito Deus feito de barro

Ramo de flores, jarro de sonhos...

Eu derramado

Punhal, pena, poema afiado

Pomba alva, neve na praça

Pobre alvo, eu, minha caça

Eu feito Deus feito de culpa, desculpa

De novo, eu, barro, esbarro em Deus

Me refaço

Ramo de flores, jarro de sonhos

Eu no seu seio, seus braços

Só não sei até quando equilibrado

Monólogo de um penitente

por Wagner Hilário

— A ignorância é uma dádiva às vezes autoconcedida, às vezes filha das circunstâncias, noutras imposta por alguém.

— Essa frase é prova da sua ignorância.

— O fato é que a ignorância num primeiro momento parece sempre mais conveniente. Isso porque a irracionalidade é bem mais forte que a razão. É confortável. Dá-nos a sensação de onipotência. Ela ignora o tempo. É tudo presente e o presente é só seu. O futuro é fugidio, liso. O passado pode não ser saudoso, então é melhor que não seja.

— Nada disso, cê tá confundindo o cego com o ignorante. Tô falando do pior cego, aquele que não quer ver. O ignorante não sabe. O cego que não quer ver sabe.

— A irracionalidade não enxerga um palmo à frente do nariz e ainda assim nos dá a falsa impressão de que sabemos tudo. Quem sabe tudo, pode tudo. É o canto da sereia.

— Cê tá me ouvindo?

— No plano da razão, a dúvida é a maior certeza. Duvidar é doloroso, e quem duvida é chato. O caminho da razão é infinito, caleja, ninguém sabe se salva e a recompensa é a iluminação. A razão é um oásis disfarçado de deserto. Poucos têm coragem de explorar o deserto.

— É surdo, você!

— A mente é o elo, muitas vezes perdido, entre a carne e o espírito. A segunda gaveta da mente é maior, mais bagunçada e fantástica que a primeira. Chama-se inconsciente. A outra, a primeira, é o consciente. Essa é bem mais rasa, normalmente, embora quanto maior seja melhor será. Ela guarda aquilo que julgamos mais construtivo à nossa alma. Alguns dos “utensílios” lá encontrados foram tirados da segunda gaveta.

— Acho melhor parar por aí. Vão descobrir que cê é ignorante.

— Um espírito saudável é aquele que consegue estabelecer uma relação equilibrada e harmoniosa entre o inconsciente e o mundo externo. Quem articula esses dois mundos é o consciente. Essa harmonia é o que podemos chamar sabedoria.

— Onde cê pretende chegar?

— Onde tudo começou.

— Onde cê tava esse tempo todo?

— Onde cê queria que eu ‘tivesse? Submerso em seu inconsciente, claro. Você me embriagou do dinheiro ganhado aos montes, das mulheres comidas como num oceano de orgia, das drogas consumidas, da fama fugaz e fútil que o mundo lhe deu e que suas carências consumiram sem moderação. Nada lhe adiantou, nem a educação que recebeu nem as centenas ou milhares de livros que leu. Nem os exemplos dos amigos desalmados. Você correu do entendimento. Você não quis lançar luz sobre suas trevas-lembranças porque preferia ignorá-las. Ignorava que se cegar pelo que não se quer ver é potencializar no futuro a desgraça que já passou. Se não ignorasse o desejo de se autocegar, enxergaria. É melhor chorar o leite derramado e limpá-lo que rir de ignorância no presente e matar e morrer de loucura no futuro.

— Para de falar, Desgraçado! Não tá vendo que tá tudo acabado. Chegou tarde. Eu já matei e agora o que eu fui morreu com ela. Restou-me só você.

— E a liberdade. A liberdade de ir pra onde quiser. Não há sequer quem desconfie de você. Sujeito rico, bem relacionado e respeitado. Nessa ordem, porque é nessa ordem que as pessoas enxergam. É bem mais difícil que as pessoas respeitem um homem pobre sem amigos influentes.

— Uma hora a polícia descobre.

— Só se for numa sessão espírita. Você pulverizou todas as provas, a vítima, todos os “arquivos”. Todos têm certeza que o assassino tá morto. O inquérito foi encerrado. Os moralistas ainda a chamam de vadia. Dizem que não devia ter se metido com quem se meteu, que se deixou meter por quem não devia... Dizem que tá tudo mais do que explicado. Justiça feita, por linhas tortas, como gosta Deus. É isso que dizem.

— Então vai embora.

— Já fui, há muito tempo. Antes de matar essa moça e todo mundo que cê matou, já havia me matado. Se eu tivesse vivo, não o deixaria fazer isso. Essa voz que você escuta não é senão meu fantasma.

— Então, vai embora, fantasma! Não guento mais ouvir sua voz.

— Isso eu não posso fazer por você. Enquanto existir, eu serei sua companhia. Vou funcionar como eco dos seus feitos, brilhantes e opacos.

— Meu Deus! Isso tem cura?

— Confessa tudo e aguenta na pele o que você não quer aguentar na consciência. Assim, eu ressuscito, deixo de ser fantasma e posso ajudar você. Garanto que na pele dói menos que na alma.

— Você é bandido, rapaz! É isso que cê quer, né? Nunca! Nunca! Ouviu?

De longe

por Wagner Hilário

A distância diminui o homem,

empobrece detalhes,

defeitos, qualidades.

À distância, tece-se belos planos,

tem-se um belo plano

de bonecos se movimentando.

A distância não o deixa tocar

nem saber o que é, de perto.

Decerto, não o deixa sentir.

À distância, não se vê nos olhos,

não se vive, só se supõe... Então

se ponha a marchar a distância

antes que todos sumam

no horizonte.

Vida Amarela

por Wagner Hilário

Na via havia carros velozes

blindados de pressa.

A negligência rota e suja

atravessava com sua prole

sob a passarela.

Uma borboleta amarela

também cruzava a via.

Desafiava o pó e os escapamentos.

Escapava viva... Por Deus.

José Saramago

por Wagner Hilário

Há algum tempo penso em postar neste espaço minibiografias de grandes literatos. Cedo ou tarde, eu ia fazer isso, mas, como diz um velho ditado, “a oportunidade faz o ladrão”. Faz também o desonesto, o infiel, o vingador, o vilão, o artilheiro, o enlace entre dois que serão um, o herói, o gênio, o ídolo... Não sou ladrão nem herói, tampouco artilheiro, mas acho que tenho a oportunidade de inaugurar essa categoria de postagens neste blog falando de José Saramago, falecido há poucos dias, três para ser exato. Falar um pouco da vida de um dos maiores escritores de nossa língua é uma honra e, nesse caso específico, uma tristeza. Desejava ver Saramago “na ativa” por muito mais tempo e ler mais textos inéditos de sua autoria, mas o tempo não poupa ninguém. Ainda bem que existem homens como Saramago que, por meio de sua genialidade, encontram maneira de tornarem-se imortais.

José de Souza Saramago nasceu em 16 de novembro de 1922, em Azinhaga, povoado da província do Ribantejo, a nordeste de Lisboa, capital portuguesa. Segundo ele mesmo diz, era para se chamar apenas José de Sousa, mas o funcionário do registro civil tomou a liberdade de acrescentar ao seu nome a alcunha pela qual a família de seu pai era conhecida, Saramago, nome de uma planta herbácea cujas folhas faziam parte da dieta dos pobres em períodos de carência no povoado.

A marca registrada da literatura de Saramago é a reflexão, a reflexão profunda sobre a condição humana e os valores que precisamos cultivar se quisermos construir uma sociedade melhor; se não quisermos nos autodestruir. Saramago cultivou a reflexão e nos entregou suas nutritivas folhas num momento em que o mundo se encontra inteiramente carente delas.

“Acho que na sociedade actual nos falta filosofia. Filosofia como espaço, lugar, método de reflexão, que pode não ter um objectivo determinado, como a ciência, que avança para satisfazer objectivos. Falta-nos reflexão, pensar, precisamos do trabalho de pensar, e parece-me que, sem ideias, não vamos a parte nenhuma.” Esta foi a última postagem de Saramago em seu blog, reproduzindo trecho extraído de uma entrevista concedida por ele mesmo à revista portuguesa Expresso.

Seu depoimento sobre a importância da reflexão é apenas uma gota no oceano de sua produção literária. São 20 obras, entre peças teatrais, livros de crônicas, de relatos de viagens, de poesia, de contos e de caráter infantil. Isso, obviamente, exclui seus dezesseis romances, entre os quais se destacam O Evangelho Segundo Jesus Cristo, que lhe valeu o Nobel de Literatura em 1998, o primeiro para um escritor de língua portuguesa, e Ensaio Sobre a Cegueira, que virou filme em 2008 e ganhou as telas de boa parte dos cinemas do mundo. Antes de se dedicar exclusivamente à literatura, Saramago trabalhou como serralheiro, desenhista, funcionário público e jornalista.

Embora tenha nascido no campo e no seio de uma família de camponeses, mudou-se com os pais para Lisboa, quando tinha apenas dois anos de idade, em 1924. Teve seu primeiro emprego aos 18 anos... Depois de concluir os estudos de serralheria mecânica na Escola Industrial de Afonso Domingues, começou a trabalhar nas oficinas dos Hospitais Civis de Lisboa. À noite, frequentava a biblioteca municipal do Palácio de Galveias. Lia sem nenhuma orientação, “com o mesmo assombro criador do navegante, que vai inventando cada lugar que descobre”.

Em 1944, com 22 anos, Saramago se casou com a pintora Ilda Reis, com a qual teria uma filha, Violante, três anos depois. Foi também em 1947 que ele publicou seu primeiro romance, Terra do Pecado. A essa altura, Saramago era apenas um embrião no universo literário e cultural português. Ele só começaria a adquirir notoriedade em 1955, quando passa a trabalhar para editoras, fazendo traduções de autores como Tolstoi.

Conciliando inúmeras atividades, não mais apenas só no campo editorial, mas também no jornalístico, Saramago segue publicando obras de diversas naturezas, escrevendo peças e conquistando paulatinamente seus conterrâneos. Em 1980, ele publica Levantado do Chão, ganha o Prêmio Cidade de Lisboa e inaugura estilo que passaria a ser chamado de saramaguiano — entre outras coisas, um conteúdo recheado de viés político e ideológico (comunista convicto e crítico contumaz da Igreja Católica), uma forma incomum, até mesmo subversiva à gramática em alguns momentos, presença de elementos da oralidade, longos parágrafos e uma impressionante fluidez.

Saramago ganha notoriedade internacional em 1983 com o romance Memorial do Convento. Consolida seu nome na literatura mundial contemporânea já no ano seguinte, com o romance O Ano da Morte de Ricardo Reis, que receberia inúmeras premiações em outros países. Em 1988, casa-se com a jornalista Pilar del Río — havia divorciado-se de Ilda Reis em 1970 e mantido um relacionamento com a escritora Isabel de Nóbrega por dezesseis anos. Em 1991, crava seu nome, definitivamente, na seleta lista dos escritores que conseguiram ir muito além de seu tempo com a obra, O Evangelho Segundo Jesus Cristo.

Saramago seguiu produzindo em alta rotatividade, mesmo depois da consagração, cujo símbolo maior foi a conquista do Nobel, em 1998. Pouco antes de sua morte, encontrou força e inspiração para publicar dois elogiadíssimos trabalhos: o conto A Viagem do Elefante, obra recheada de críticas, mas também de um bom-humor contagiante; e Caim, romance igualmente ácido e divertido, publicado no segundo semestre de 2009.

No ritmo que vinha, seus admiradores esperavam mais uma obra para 2010. No dia 18 de junho ele a terminou, depois de mais de 87 anos dedicando-se a ela.

Fontes de informação do texto: http://www.josesaramago.org/

Reconciliação (prosa-poema)

por Diego Carvalho

Quem falou fui eu porque você calou. Quando a sua voz morreu o silêncio berrou mais alto que trovão. Aí você se encolheu na palma da minha mão. Enquanto a chuva nos banhava e encharcava prateada os meus pulmões, eu segurava as lágrimas pra não desperdiçar sabendo que quando você fosse embora eu ia querer chorar. Meu peito disse adeus mas tuas coxas hesitaram e abraçando o meu corpo nenhuma delas se cansaram até você resolver ficar. Então meu peito se calou ao ver o seu quadril dançar, e mesmo sem ir embora você me fez chorar.

Diego Carvalho escreveu o livro, Quebra-Cabeças em Peças de Vida, estuda sistemas de informação, trabalha na área de programação e suporte de banco de dados, "adora projetos de animação" e dá aulas de jiu-jitsu e muay thai.